Sobre mim

Género

Feminino


Localização

São Paulo - SP - Brasil


Aniversário:

Abril 10


Nome completo e pseudônimo, se houver:

Eliane Accioly


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Minicurriculum:

Poeta e Escritora. Estudou Mestrado em psicologia clínica, doutorado em comunicação e semiótica. na instituição de ensino Pontifical Catholic University of São Paulo.


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Minhas Conquistas


Pontos ganhos: 557

Mistérios de acalentar a Mãe Mariinha

_ Senhora dona Sancha
feita de ouro e prata
na infância da língua
eras uma rainha

_ Que anjos me rodam?
Ando velha e medrosa
não mais toco o piano
sinfonias não componho

_ Senhora dona Sancha,
silhuetas, sombras
vestidas de branco
guardiões de vossos sonhos,
dispensamos ouro e prata
mal nunca vos faremos

_ Estou velha
bem velhinha
tenho medo de morrer
_ Medo? Pois pois,
por que medo?
por que medo?

Se no vosso coração
canta uma menina
com quem brincamos
de roda?

Dona Sancha
nossa senhora,
vos espantastes a morte
como se espanta
galinhas,
shô morte, shô

_ É verdade, é verdade,
shô morte, shô
Para os prados partirei
cavalgando meu cavalo
Sobre a cama da fazenda
me aguarda o vestido
feito na minha medida

Anjos meus
por onde andais?
Senti algum calafrio

_ Sombras vestidas de branco
somos a infância da língua
somos vossos guardiões

Vosso medo espantamos
com histórias
que contamos

_ Anjos, brancas silhuetas
segurem a minha mão
e dormirei sossegada
para acordar na fazenda
onde me aguarda azul
o vestido, nos braços
de meu namorado

Segurem a minha mão
como minha mãe segurava
quando eu ia ao dentista

Shô, morte shô
montada no meu cavalo
espanto muitas galinhas

Arnaldo Jabor,

Gosto de crônicas enquanto gênero literário. Aprecio cronistas, e me admiro dos que escrevem semanalmente, para mim, tarefa da ordem do impossível. E cronistas escrevem. Como a mulher, o/a cronista não existe, mas os cronistas; e cada qual tem seu dia. Concordo com você em gênero número e grau, a mulher não existe, felizmente, existem mulheres. E sou entre as mulheres.

Também acredito que não existe o homem, mas homens. Infelizmente o homem teima em existir, e isto faz a vida dele mais sem graça. Muitas vezes, um inferno. Colocaria você no território feminino, não como veado, como um entre os homens femininos. Poucos e bem vindos. É um elogio.

Adorei a crônica, me senti compreendida. O homem tal como se faz pregar é a forma homem branco, o devir homem de Fèlix Guattari e Gilles Deleuse. Os dois filósofos parceiros consideravam o devir mulher muito mais interessante; este seria devir menor. Estou com os dois, que se pretendiam devir menor; não sei se conseguiram em suas vidas pessoais, mas sinto uma profunda gradidão por suas contribuições.

Persigo o devir menor, estar na vida sem garantias. E gosto de ser entre as mulheres. realmente, a mulher não existe, só no plural.

Um grande abraço feliz,
Eliane Accioly
Para Arnaldo Jabor, na crônica: A mulher não existe

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Comentários

  • Artista Digital
    Boa tarde,não consigo postar nada,a rede está com problemas?
  • Artista Digital
    https://storage.ning.com/topology/rest/1.0/file/get/3437325721?prof...
    https://storage.ning.com/topology/rest/1.0/file/get/3437325721?profile=RESIZE_710x
  • Top BABPEAPAZ
    A arte de ser feliz

    Houve um tempo em que minha janela se abria
    sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
    Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
    Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
    e o jardim parecia morto.
    Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
    e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
    Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.
    E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
    Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
    Outras vezes encontro nuvens espessas.
    Avisto crianças que vão para a escola.
    Pardais que pulam pelo muro.
    Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
    Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
    Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
    Ás vezes, um galo canta.
    Às vezes, um avião passa.
    Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
    E eu me sinto completamente feliz.
    Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
    que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
    outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
    finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

    Cecília Meireles
  • Top BABPEAPAZ
    Silvia fez uma limpeza geral no grupo, porque estava sem espaço, sumiram de todos, bom dia pra vc Elza Querida, beijinho
  • Poetisa e Escritora
    Boa semana Patrizia!
    Eita meus recados sumiram como fumaça,rs.
    Abração com carinho
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